нет
уже месяц прошёл, а я как
ампутированная в этом городе.
ловлю слёзы подушечками пальцев,
тихо-мирно рушу чужие семьи,
методично напиваюсь в одиночестве на полу
огромной квартиры. знаешь я
всё время думаю, почему
некоторые люди настолько красивы.
и вот я делаю маску для лица,
или лежу на пляже,
или читаю билеты по пдд,
или учу испанский. и думаю, почему
ты такой до боли красивый.
кстати, на обложке уроков по испанскому
жирным шрифтом выделено,
что занятия должны быть систематическими.
а я только мастурбирую систематически.
что, что, что же делать, а?
у меня в шкафу, в шкатулке с заколками
и бусами лежит маленькая коробочка.
обычная, желтая. и когда я открываю шкатулку,
я думаю только о том, чтобы не касаться
круглой коробочки счастья. помнишь, помнишь,
помнишь, помнишь, помнишь..
музыканты в парке узнали во мне русскую
мы пили чай, а оливер говорил, что он как суп
мы смотрели фото в кафе и ты сказал, что ребенок похож на собаку
я смеялась, я так смеялась, а теперь так плачу.
моя боль острее на фоне недавнего счастья.
я изъедаю себя.
я сраный психолог.